Só

E a vida foi, e é assim, e não melhora.

Esforço inútil. Tudo é ilusão.

Quantos não cismam nisso mesmo a esta hora

Com uma taça, ou um punhal na mão!

Mas a arte, o lar, um filho, António? Embora!

Quimeras, sonhos, bolas de sabão.

E a tortura do Além e quem lá mora!

Isso é, talvez, minha única aflição.

Toda a dor pode suportar-se, toda!

Mesmo a da noiva morta em plena boda,

Que por mortalha leva...essa que traz.

Mas uma mão: é a dor do pensamento!

Ai quem me dera entrar nesse convento

Que há além da morte e que se chama A PAZ!

António Nobre 

Foto: Cidália A.